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Foto tratta da InternetCarlo Magini, Cucina - Natura Morta / Kitchen - Still LifeOlio su telaCollezione privataCarlo Magini (Fano, il 16 Settembre 1720 - Ivi, 3 Luglio 1806)è stato un pittore italiano del periodo Tardo Barocco.
Entre patates i pastanagues l’amor se ‘n passa. Una cullera de brou més llarga d’una abraçada escalfa l’estómac però no el cor. Mentre gires la crema t’encanta la lum que desperta rient la mel entre el vidre i l’ull teu blau. Una formiga se ‘n passa explorant el marbre i la gota de sol dolça que l’ofega. Agafa la dona rient la paella on l’arròs es tenyeix de groc a la brasa ardent més que el cor de la cuinera per aquell home absort que mira i no parla. Mar i terra es casen a la flama del vi generós la cara i els ulls s’il.luminen i el cor s’alegra a l’esperança de la nit (alcavota) que avança. Rialles com campanes seguint en el cel les voltes infinites de falcillots incansables dones que parlen d’amor e de cuina d’homes que no valen més d’una carxofa de terrines que tenen èxit més que un casament. I plegant llençols i calçotets riuen i canten pensant al marit i a la nit. El pernil amb el meló els cabells al dit la boca que s’obre àvida al desig la llengua que encalça la carn que s’ofreix com cap de profeta i tota descobreix les ales i el pit. La flama calenta el cor i la cara i l’alcohol amaga la teva passió. Repiquen les hores couen al foc casseroles i paelles, et vesteixes de verd joiosa cantant cristalls i plata es casen amb plats de refinada porcellana en l’aire se senten perfums i humors, disposada a la gran aventura et prepares les mitges i els cabells mentre obris la porta rient.
Traduzione dal
catalano dell’autore
Poesie della cuoca
Tra patate e carote
l'amore passa
una cucchiaiata di brodo
più lunga di un abbraccio
riscalda lo stomaco
ma non il cuore.
Mentre giri la crema
t'incanta la luce
che sveglia allegra
il miele dentro il vetro
e il tuo occhio azzurro.
Una formica passa
esplorando il marmo
e la goccia di sole
dolce che l'affoga.
Afferra la donna ridendo il tegame
dove il riso si tinge di giallo
alla brace ardente
più che il cuore della cuoca
per quell'uomo assorto
che guarda e non parla.
Mare e terra si sposano
alla fiamma del vino generoso
il viso e gli occhi s'illuminano
e il cuore s'allegra alla speranza
della notte (pronuba)che avanza.
Risate come campane
seguendo nel cielo
i giri infiniti
di rondoni instancabili
donne che parlano d'amore e di cucina
d'uomini che non valgono più d'un carciofo
di intingoli che riescono
meglio di un matrimonio.
E piegando lenzuola e mutande
ridono e cantano
pensando al marito
e alla notte.
Il prosciutto con il melone
i capelli nel dito
la bocca che s'apre
avida al desiderio
la lingua che incalza
la carne che si offre
come testa di profeta
e tutta discopre le ali e il petto.
La fiamma riscalda il cuore e il viso
e l'alcol nasconde la tua passione.
Suonano le ore
cuociono al fuoco
casseruole e padelle
ti vesti di verde
gioiosa cantando.
Cristalli e argenti
si sposano con piatti
di raffinata porcellana
nell'aria si sentono
profumi e umori,
disposta alla grande avventura
ti aggiusti le calze e i capelli
mentre apri la porta
ridendo.
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mercoledì 5 novembre 2014
'Poemari de la cuinera' di Aldo Sari
giovedì 27 giugno 2013
Poesie di Aldo Sari
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| Francesco Hayez, Il bacio, 1859. Olio su tela: 112 x 88 cm Pinacoteca di Brera Milano
Oggi
mi chiedi ancora
di
scegliere l’amore.
Stanca
di compromessi
t’appelli
ai miei doveri.
Non
piangi come allora:
tenti
di persuadermi,
sicura
non resista
ai
tuoi ragionamenti.
Ascolto
ammutolito
la
tua verità;
non
so più come fare
a
dirti sì che t’amo,
ma
non quanto la dolce
e
cara libertà.
Prigioniero d'una storia
finita
chiudo gli occhi al sole,
stretti,
per non vederti, mia libertà.
A un carcerato non s'addice
aprile,
novembre uggioso o marzo è il
suo patire,
perciò, ti prego, sta da me
lontana,
o anelata chimera,
non c'è posto per te nella
mia vita.
_______________________
Erinni
di fuoco avvampante,
ti
scagli furente all’agone;
le
carni mi strazi con l’unghie
e
mille di rabbia parole
mi
bruciano l’anima nuda.
La
tua vendetta è sì dura
che
cenere lascia sul campo:
un
mucchio impalpabile e caldo
di
scorie che il vento confonde
con
l’altre già putride e fredde
di
questa defunta passione.
_______________________
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_-_The_Remorse_of_Orestes_(1862).jpg)
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